Il lounge all'olio d'oliva

Non lustro più le scarpe. Forse sei stato troppo tempo in galera, non te l'hanno detto: non lustro più le scarpe!
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addirittura *loading*


Rifiutata ogni trattativa. Imbarazzo da parte della Regione Campania e preoccupazione per la Basilicata.
Guerra al Molise, nessuno ferma Rucola
Fallita nell'indifferenza delle regioni limitrofe la mediazione tentata da Di Pietro, su perentorio ordine del governatore della Puglia Tony Rucola sono ripresi nella notte i bombardamenti a tappeto sui centri urbani. A Campobasso e Isernia si contano i danni e le vittime. Totalmente paralizzato il porto di Termoli in balìa delle fiamme. Blocchi al confine appulo-molisano sulla statale 16 e sulla A14. L'Esercito pugliese si ammassa in Capitanata, pronto per l'attacco da terra. Richiamati i riservisti, arruolamento forzato per mezzo milione di giovani pugliesi. Mobilitata la Marina dai porti di Taranto e Brindisi, le portaerei Chiancarella e Satizza sono già al largo delle Isole Tremiti. Panico fra le forze armate Molisane e nella popolazione bovina.

Da Qualche Parte in Emilia:
Casalinga Settantenne uccide il marito Settantanovenne a colpi di martello, coltello e ascia. Erano sposati da 35 anni. Il commento della vecchia assassina: quel pezzo di merda mi aveva proprio rotto i coglioni. Panico fra la popolazione maschile degli ospizi a nord di Budrio.
Sono a Barcelona, sulla Gran Via de Les Corts Catalanes, ma non ho modo di godermi il sospirato "finalmente!", perchè sono di fronte a un sicario della Guardia Urbana, un hombre muy tristo e dal corazon de hielo, che non perdona il mio accenno di svolta a sinistra oltrepassante striscia continua. Mi spaventa urlando denuncia, denuncia!, finché capisco che è l'equivalente spagnolo di multa. Niente carcere. Vuole il bastardo farmi 90 euro di multa con sequestro del mezzo.
Praticamente vuole la mia fine, cospira contro il mio benessere. A nulla valgono le mie concitate spiegazioni che cercano di dare un romantico background all'infrazione. Niente. Frigno in italiano. lui replica in catalano. Sentito che vengo dall'Italia, risponde che sono troppo stanco per guidare, che devo scendere dal mezzo; quando gli dico che sto andando da mio fratello, e che non ho una lira, lui mi replica che mio fratello pagherà la multa. Non riesco neanche a piangere, perchè dentro sono troppo felice, e penso che questo è solamente il mostro dell'ultimo quadro, e che se lo supero ho finito.
Alla fine concilio: 45 euro e niente sequestro, e mentre penso che con 55 euro non si campa a lungo, il mostro si rilassa, vedendo che la sua multa ha acquistato subito significato, senza prendere il largo verso insolvenze italiane, si ingentilisce, e addirittura apre un libriccino magico e mi spiega dove devo andare, puntualizzando sulla pronuncia di Xucla: Chucla non Csucla. Non posso congedarlo senza prima fotografarlo, e il mostro intuisce la trappola: ahora me pone en tu diario como la guardia de la denuncia..."Mi vendicherò di te nel mio prossimo dramma", diceva Strindberg.
Con la mente trasformatasi in tavola fredda per vendette procedo spaesato e faccio su e giù sulla Gran Via sopracitata; dopo una ventina di minuti vedo sulla sinistra il Carrer de Balmes che porta alle Ramblas, l'emozione cresce insieme all'attenzione ai vigili, so di essere vicinissimo, infatti in un paio di svolte sono in Carrer D'en Xuclà...mi muovo guardingo perchè sembra una zona pedonale...ma non trovo il 25...mio fratello mi chiama: dove cazzo sei?...sono nella tua via...sono a casa tua...e ci vuole ancora un po', ancora un po', prima di sbucare lateralmente sotto il 25...un palazzo intero è affacciato ad attendermi...il "rombo" della vespa si arresta, il portone si apre...e spunta mio fratello incredulo...e io ancora più incredulo...sono qui, sono arrivato, sono altrove, con la vespa sotto il culo e gli occhi insanguinati dall'aria d'Italia, di Franza e di Spagna...